Le corps utile
que l’on mutile
De travail en cancer.
D’espoirs en constats
À trois pas du trépas
La nostalgie
prospère
comme
un cimetière
Vivre c’était hier
Ce sera peut-être demain
Maintenant, fugace, ne tient aucune promesse.
Il n’est rien que je délaisse auquel je ne tiens.
Ni moi, ni les miens.